martes, 18 julio 2023. Mi madre está en la cama, una cama muy desordenada. Pregunta por una camiseta blanca. La busco en el armario. Al abrirlo, saco un montón de retales y prendas inservibles. Las voy poniendo en la cama, sobre ella. ¡Qué calentita!, dice. Al fondo del armario hay un hueco, una especie de ventana desde donde se ve una calle que parece años 40. Mi madre me recuerda que mañana me llamará la médica. Haz una lista de todo lo que tienes que decirle, dice. Mi padre aparece de repente y pregunta varias veces si hemos terminado ya. Agobio.
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Estoy en la cocina de casa de mis padres preparando la comida. Mi madre dice que mi tía vuelve a supurar aceite de los labios y la cara. Mi tía, desde lejos, protesta, dice que es normal, que no piensa ir al médico. Mi madre quiere que busque algo que hay en el que fue mi dormitorio. La luz no se enciende. Pienso que será por el interruptor del fondo. Para llegar hasta él tengo que pasar por encima de un montón de trastos y ropa amontonada. Al fondo hay un ordenador encendido y dos equipos de música con el volumen muy bajo. Me pregunto desde cuándo estarán encendidos, que están gastando luz para nada y que se pueden calentar y prender toda la basura de ese cuarto. Mi madre intenta ayudarme, pero por más cables que desenchufamos, siguen encendidos.
