lunes, 11 febrero 08. Voy por la calle y veo que en una casa hay una fiesta. Entro. En realidad no es una fiesta, es que gente que iba por la calle, sin ponerse de acuerdo, han ido entrando en esa casa para ver un concierto de U2 en la tele. Me siento en un sofá verde muy viejo y veo cómo todos se emocionan con la voz de Bono. Una chica me señala y dice que soy familia del cantante. Como la música está muy alta nadie llega a oírla. Me marcho. La chica me sigue y me empuja al interior de un taxi. Le dice a la taxista que conduzca hacia el sur. Al decir sur, se hace inmediatamente de noche y se pone a llover. La taxista le pasa a la chica un bocadillo. La chica tira el relleno, un montón de lonchas de salami, a la bandeja trasera y se come el pan. Está dejando el asiento de atrás lleno de migas. Quiero salir de allí cuanto antes.
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Estoy en una cocina bastante rústica intentando hacer un flan mezclando en una molde sin base leche, azúcar y huevos. Un chico entra sonriente y me dice: Creo que has puesto demasiada leche. Cuando miro hacía la mesa, veo que la cocina está inundada de flan sin cuajar. El líquido me llega a la cintura. Intento llenar el molde una y otra vez, sin darme cuenta de que no tiene base. ¿Cómo vas a llamarlo?, me pregunta el chico. Flan la hija de Voltaire, le digo.
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Estoy en una cocina bastante rústica intentando hacer un flan mezclando en una molde sin base leche, azúcar y huevos. Un chico entra sonriente y me dice: Creo que has puesto demasiada leche. Cuando miro hacía la mesa, veo que la cocina está inundada de flan sin cuajar. El líquido me llega a la cintura. Intento llenar el molde una y otra vez, sin darme cuenta de que no tiene base. ¿Cómo vas a llamarlo?, me pregunta el chico. Flan la hija de Voltaire, le digo.
