lunes, 8 febrero 2010. Mi amigo Francis quiere que le lea la mano, la extiende ante mí. Veo una línea recta cortada en segmentos. Tú ya sabrás de sobra lo que significa esto, le digo.
+
Voy con una niña de la mano por los pasillos de lo que parece un hotel. Abrimos puertas, miramos dentro y nos reímos. La niña dice que le pican los zapatos. Será que te duelen, le digo. No, me pican porque no llevan forro, dice. En el suelo de un pasillo hay un montón de zapatos ordenados, le digo que se los pruebe, aunque en realidad soy yo la que quiere probárselos. Entramos en una habitación bastante fea. La niña quiere orinar y le digo que lo haga en el cajón de la mesa de noche. Nos reímos.
+
Al abrir un periódico me sale por la columna del escritor Chivite. El artículo tiene párrafos escritos a mano, como si lo hubiera corregido después de impreso.
+
Voy con una niña de la mano por los pasillos de lo que parece un hotel. Abrimos puertas, miramos dentro y nos reímos. La niña dice que le pican los zapatos. Será que te duelen, le digo. No, me pican porque no llevan forro, dice. En el suelo de un pasillo hay un montón de zapatos ordenados, le digo que se los pruebe, aunque en realidad soy yo la que quiere probárselos. Entramos en una habitación bastante fea. La niña quiere orinar y le digo que lo haga en el cajón de la mesa de noche. Nos reímos.
+
Al abrir un periódico me sale por la columna del escritor Chivite. El artículo tiene párrafos escritos a mano, como si lo hubiera corregido después de impreso.
