viernes, 9 enero 2009. Voy hacia la playa por unas callejuelas que me recuerdan a Tarifa. Voy comiendo pipas y escupiendo las cáscaras en el suelo. Las cáscaras son de plástico, unas veces verdes, otras rojas. Al salir al parque, veo en un kiosco revistas del corazón. En una de ellas dice: "Isabel Bono deja a su marido, después de 28 años juntos, por Bob Dylan".
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Alberto y yo hablamos con una chica que tiene dos hijos. Igual estamos dentro de una tienda de ropa, como junto a un puente. La chica habla en inglés. Sus hijos son tan pequeños que no deberían saber hablar, pero nos entienden y responden en español. Un grupo de okupas se acerca a un edificio ruinoso y pega un explosivo en la puerta. Entramos en un hotel y cerramos las ventanas, escondemos a los niños bajo almohadas. Oímos una leve explosión y nos demos que no era para tanto. En la calle, los okupas caminan en perfecta fila de a uno hacia otro objetivo. Nosotros caminamos con ellos.
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Alberto y yo hablamos con una chica que tiene dos hijos. Igual estamos dentro de una tienda de ropa, como junto a un puente. La chica habla en inglés. Sus hijos son tan pequeños que no deberían saber hablar, pero nos entienden y responden en español. Un grupo de okupas se acerca a un edificio ruinoso y pega un explosivo en la puerta. Entramos en un hotel y cerramos las ventanas, escondemos a los niños bajo almohadas. Oímos una leve explosión y nos demos que no era para tanto. En la calle, los okupas caminan en perfecta fila de a uno hacia otro objetivo. Nosotros caminamos con ellos.
