lunes, 1 agosto 2011. Un tipo ordena a un grupo para hacerle unas fotos. Parece una cafetería, pero yo estoy en uno de los laterales, metida en la cama. Dispara varias veces y se va. Vuelve, dice que tendrá que repetirlas porque he cerrado los ojos. Después de muchos intentos aparece con las fotos en papel. No salgo en ninguna, las fotos están cortadas justo hasta donde yo estaba en la cama. El tipo parece muy satisfecho. No entiendo nada, pero no digo nada.
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Alguien me enseña su casa. Es una casa construida sobre arena. Quiere que le diga dónde pondría la cama. La cama es un colchón en el suelo, en mitad del salón. Todo está muy desordenado. El resto de las habitaciones están alineadas en un pasillo tan largo, que la niña que me los enseña lleva patines.
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Alguien me enseña su casa. Es una casa construida sobre arena. Quiere que le diga dónde pondría la cama. La cama es un colchón en el suelo, en mitad del salón. Todo está muy desordenado. El resto de las habitaciones están alineadas en un pasillo tan largo, que la niña que me los enseña lleva patines.
