pésame y mentiras

jueves, 8 mayo 08. Estoy sentada en el suelo de la terraza, poniendo a secar unos kleenex. No tengo piernas.
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Daniel lleva un abrigo tan largo que parece un personaje de Beckett. Sale de una casa en ruinas, me cojo de su brazo y nos reímos.
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Sobrevuelo un montón de cómics y álbumes antiguos, voy pasando muy rápido a menos de una cuarta. Pienso que me gustaría parar y mirarlos uno a uno.
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La madre de Ayllón llama a casa para dar el pésame por la muerte de mi tía Paqui. El pésame en cuestión es una cifra de cuatro números. Rallo la cifra en la tapa del buró de mi cuarto. La cifra es a la vez el pésame y la noticia de que acaba de morir. Mi prima Cristina, al ver la cifra que he escrito, sale de casa. Dice que tiene que avisar al resto de la familia.
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Trabajo de azafata en un supermercado, promociono una crema antimanchas para mujeres de color. Mientras explico sus características a una mujer negra guapísima, tengo la sensación de estar engañándola.