su piel

viernes, 30 marzo 2018. Jurdi esta sentado en la terraza de un bar. Es de noche y el bar esta cerrado. Nos alegramos mucho al vernos. Me fijo en su piel, blanca, lisa, con pecas. Parece muy joven. A pesar de ser ahora una mujer rubia preciosa lo reconocido a la primera. Me explica que se ha operado. Cuando va a levantarse el jersey para enseñarme los pechos le digo que no lo haga, que igual nos metemos en un lío, aunque la calle está completamente vacía.
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Alberto y yo llegamos a un supermercado. Hay un cartel donde avisa de que hoy irá la tele a hacer entrevistas y regalos. En la puerta principal hay una cola que da la vuelta al edificio. Alberto dice que buscaremos otra entrada. Por un lateral, junto a unos contenedores basura hay una puerta muy pequeña. Entramos. Una chica muy sonriente nos saluda y da las gracias hasta con reverencias, porque dice que nadie entra jamás por allí y no puede hablar con nadie con lo sociable que ella es. En un frigorífico enorme, donde deberían estar los yogures, hay un montón de libretas y artículos de papelería. Alberto dice que aproveche y busque a ver si está esa que ando buscando hace tanto tiempo. Por más que busco todas tienen rayas.

vendaval

jueves, 29 marzo 2018. Se supone que estoy de excursión con un grupo. A algunos los conozco, a otros no. En mitad de una sala hay un círculo elevado giratorio. Un chico que me mira desde el centro con cara de pena. Le digo con un gesto que tiene que avisar a los demás. Se supone que ha decidido empezar a fumar y quedarse a vivir en la ciudad en la que estamos. Llamo al resto. El chico dice que nos cojamos todos de las manos porque tiene de comunicarnos algo muy importante. Como tarda en hablar  el grupo comienza a deshacerse. Le pregunto a uno de ellos cuándo empezó a fumar. Hace 70 años, responde. No tiene más de 40. Le pregunto sí se le daban bien las matemáticas en el colegio. Todos nos reímos. Bajamos por un tobogán a una explanada rodeada de muros altísimos. Una chica rubia, muy parecida de Cifuentes, nos dice: Aquí tenéis las Rías Baixas. De repente se levanta un vendaval. La tierra se nos mete en los ojos. Saco un pañuelo muy fino del tamaño de una sábana y nos metemos debajo. A pesar de la incomodidad, me resulta un momento muy bonito.

no quedan patatas

lunes, 26 marzo 2018.  Le enseño a alguien la terraza. No se ve absolutamente nada, es de noche y no hay ninguna luz encendida. Un chico se me acerca. Yo comería algo, son más de las diez y no vamos a llegar a las campanadas, dice. No pasa nada, prepararé algo en menos de media hora, postre incluido, respondo. Al encender la luz de la cocina se abre un grifo que hay en la pared y empieza a formarse un charco. No hay manera de cerrarlo. Echo trapos al suelo. ¡No quedan patatas! Mis sobrinos, como si fueran soldados, dice: A la orden. Y desaparecen escaleras abajo. Pienso que quizá se las vayan a pedir a algún vecino.
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Voy en tren. Entrevistan a una chica. Cuenta que estaba prometida, pero que aunque todos piensen que él es muy educado, no lo es. Bueno, sí lo es, dice avergonzada. Salgo del vagón y del tren indignada. Alberto ha sacado las maletas, algunas están rotas. las mete en el asiento trasero del coche, me pide que lo ordene todo mientras va a por los amigos. De repente estoy en una calle vacía del puerto. Ordeno lo que puedo. Hay ropa sucia, y cartas abiertas escritas a mano. Pienso que no son nuestras cosas. Pasa un chico en bici, se para, lo miro amenazante y se va. Pienso que tengo que llevar de nuevo el coche hasta la estación y tengo el carnet de conducir caducado. El coche se pone en marcha a penas toco la palanca de cambios. Conduzco muy despacio para no tener problemas. Pienso que si no conduzco con naturalidad será cuando me paren.
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Salgo de casa de Rosamari. No recuerdo que hubiera iglesias en esa calle. Edificios enormes de piedra gris con columnas y santos. Bajo una escalera de asfalto. Temo que esté recién puesto y quedarme pegada. Bajo de puntillas por la barandilla. Al llegar a Fernando el Católico veo a Zayas de lejos. Me saluda entusiasmado, me abraza, me besa un montón de veces. Me pregunta qué hago por allí. No sé bien que decirle porque a cabo de darme cuenta de que ya no vivo en ese barrio y la casa de mi abuela hace tiempo que no existe.

examen de historia

sábado, 24 marzo 2018. Camino junto a una tapia muy blanca, hace mucho sol. De repente recuerdo que no he hecho los exámenes de fin de curso. Pienso que todavía me quedan unas horas para estudiar. Doy un pequeño salto, me elevo, y vuelo hasta casa. Llaman a la puerta. La profesora de Historia entra con un paquete enorme envuelto en papel de regalo. Pienso que debería ser al revés, que yo le hiciera un regalo para que me aprobara.

futmurciano

viernes, 23 marzo 2018. Alberto y yo llegamos a un algo que parece una obra o una casa a punto de derrumbarse. Hay un montón de objetos antiguos. Antes de cogerlos tengo que soplarles el polvo. La mesa está puesta. Dos chicas sonrientes nos invitan a comer. En una vitrina que se cae a pedazos hay unos platos desportillados con dibujos infantiles de muñecos cabezones vestidos con una mezcla de futbolistas y trajes regionales. ¡Mira, este es futmurciano!, le digo a Alberto muy contenta.

en blanco

martes, 20 marzo 2018. Lectura de poemas. Tengo delante varias libretas, pero unas están en blanco y otras con planos de ciudades. Juan está sentado detrás de mí, se supone que ya me ha presentado y me toca leer. Le pregunto si lleva alguno de mis libros. Gesto negativo. Está en una silla pequeña de anea, colorea dibujos. Explico al público que no tengo nada para leerles y no me sé mis poemas de memoria, que tal vez si nos damos prisa lleguemos a tiempo a las cuevas. El público corre hacia la salida. A la entrada de las cuevas (que no sé lo que son) hay una cola enorme. Algunas personas se acercan a felicitarme por la lectura. No entiendo nada. Javier se acerca a saludar con dos besos a un chico con camiseta naranja. Le pregunto si es Javier Gea. Es. Pues está igual que hace 30 años, le digo. De la parte trasera de la cueva sale un cochecito tipo golf. Reconozco a Sanmartín, que levanta la mano para saludarme. En dos segundo nos decimos un montón de cosas por gestos. Siento una alegría enorme.

fiesta hipster

lunes, 19 marzo 2018. Entro en un bar de estética hipster. Me cuentan que el el primer día y sólo pueden ofrecer desayunos, pero esperan hacer hasta conciertos. Otra chica me cuenta que acaba de empezar una nueva vida con una compañera de colegio a la que no veía hacía años. Su novio sale con su hija en brazos. Lo seguimos, ellas me cuentan su historia de amor. Les digo que quizá no funcione, pero nadie sabe si su historia va a funcionar. Les digo que no comprendo cómo de un día para otro se puede ser lesbiana, que yo sólo podría serlo de cuello para arriba, porque no sabría qué hacer con el cuerpo de una mujer. Se ríen. Me doy cuenta de que me he llevado un libro que no es mío y vuelvo al bar. Hay una fiesta impresionante. La dueña me saluda como si me conociera de toda la vida. Todas las mesas están llenas, comen platos con muy buena pinta. Al fondo veo al actor Francesco Carril explicando a unas chicas embobadas cómo hay que mirarse al espejo mientras ensayas una escena. Una de las chicas estaba en mi clase. Está igual, sólo que ahora lleva las puntas del pelo teñidas de rosa. Junto a la barra está Houellebecq muy despeinado. Hace unos gestos muy raros. No sé si va a arrancarse a cantar flamenco o a bailar. Un chico quiere un autógrafo, pero no lleva encima ningún libro suyo. Le ofrezco una revista donde aparece, pero su novia me mira mal y decido no insistir.

capuchas

domingo, 18 marzo 2018. Acompaño a una chica a una tienda de cómics. Todos llevan sudaderas con capucha. Subimos por una escalera muy estrecha. Ella le entrega algo a dos chicos y ellos le meten algo en el bolsillo. Al bajar nos cruzamos con otros chicos con capucha, esconden la cara, se saludan moviendo la cabeza, mirando al suelo. Al llegar abajo hago un baile tipo vídeo musical, supongo que para sentirme integrada. Una vez en la calle seguimos cruzándonos con gente que lleva sudadera con la capucha puesta. Dentro de una farmacia enorme toda una familia caminar en fila. La chica que va conmigo me dice que el hijo era muy mono. Me pregunto como ha podido verle la cara.
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Mi padre llega a casa. Se pone hacer cosas sin saludarme. Le pregunto dónde está mi madre. No lo sabe. Cree que ha ido a la peluquería. Le recuerdo que fue hace dos días. No responde, se sienta de cara a la pared a leer algo. Oigo ruido, salgo a descansillo. Es mi madre que sale del piso de enfrente. He ido a la peluquería, dice muy contenta.

prioridades

sábado, 17 marzo 2018. Entro en el cuarto de baño de la casa de mi abuela. Todo está igual que antes de que lo modernizarán. Quiero orinar, pero todo está muy sucio. Intento encaramarme al lavabo, pero acabo haciéndomelo encima. En ese momento alguien abre la ventana y empieza a contarme algo, habla sin parar. Por sus gestos parece que me incumbe y espera una respuesta.

tabla

viernes, 16 marzo 2018. Empiezo a cruzar una tabla sobre el agua y a la mitad me doy cuenta de que voy a caer. Un chico me agarra por debajo de los brazos. Camina hacia atrás, dice. Noto que hunde la nariz en mi cuello. Una vez fuera de peligro le doy las gracias. Dale las gracias a tu perfume, dice.

el jersey del convencimiento

jueves, 15 marzo 2018. Un tipo ha heredado una casa, pero no puede vivir en ella si no tiene pareja. Vive en el jardín de su propia casa con otros ocupas. Recoge sus cosas y se marcha. Me pongo un jersey de rayas azules y negras, y salgo tras él para convencerlo de que no se vaya. Mientras caminamos, le digo que se pregunte si no está enamorado de esa chica que vive en el jardín, que quizá sea su última oportunidad, la de los dos. Se para sorprendido y vuelve a casa. Tengo la sensación de que no me ve, de que sólo me oye como si fuera su conciencia. Lo veo entrar, buscar a la chica, se abrazan. Me quito el jersey y lo dejo junto a un contenedor. Sólo me he alejado dos pasos, pero vuelvo a por él por si voy a necesitarlo en el futuro para convencer a alguien de algo.
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Oigo una voz en off que advierte de que hay que despejar los descansillos. Entro como una autómata en el ascensor, bajo al tercer piso y veo que el tramo de escalera está lleno de cajas, zapatos, basura y hasta una pecera. Se supone que mi deber es denunciarlo. Pienso en que quizá en esa familia sean muchos y el piso muy pequeño. Pienso si la voz en off sabrá lo que he visto.

el ironman de los mosquitos

lunes, 12 marzo 2018. En el cuarto de baño hay un mosquito gigante. Al fijarme mejor descubro que es un mosquito normal con un exoesqueleto fabricado con pajitas de refresco.
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Despierto en la casa de mi abuela. He quedado y tengo prisa. No encuentro mis cosas. Después de vaciar varias prendas, consigo dos o tres monedas. No necesito nada, pienso y salgo a la calle. Vuelvo a por el pen. Me fijo en que alguien ha metido una nota bajo la puerta: "He pasado la noche en el sofá con la cazadora. Estaría bien tener una habitación para dormir". Aparecen dos niños pequeños. Les pregunto si han desayunado. Entramos en la cocina, un gato muy pequeño da saltos hasta llegar a mis brazos. Se ve que también tiene hambre. ¿Os imagináis que nosotros también diéramos dar esos saltos para decir que queremos el desayuno? Los niños se ríen.

chiringuito

domingo, 11 marzo 2018. Dos chicas me invitan a comer a su casa. En vez de poner la mesa se ponen a hacer las maletas, unas maletas enormes de cuadros. Una de las paredes está cubierta por una cortina. Es un armario, está atiborrado de cosas. Mientras, varios comensales esperamos, nos distraemos como podemos. Dibújame un chiringuito, dice un chico muy joven. Se parece mucho al escritor Chivite, pienso que es su hijo. ¿Dónde está tu padre? Se ha ido a dormir al coche, dice. Le pregunto si ya a pensado que va a estudiar. No le gustan las matemáticas, pero todavía no se ha decidido. De repente caigo en que Chivite solo tiene hijas. Miro al chico con curiosidad y me pregunto quién será el hombre que duerme en el coche.

el cebo

viernes, 9 marzo 2018. Camino con Rosamari por la calle donde vivían sus padres. Se supone que hay una fiesta en su casa. Dos niñas gemelas salen a recibirnos. ¿A quién se parecen? A tu hermana Susana, le digo. Cuando sueño contigo siempre eres una niña, le digo, pero no sé si me ha oído. La azotea está llena de gente que no conozco. Se convierte en una calle empedrada. Quieren hacer se una foto de grupo junto a una fuente, pero en vez de posar se sientan junto a la ventana de un bar. El camarero se pone nervioso porque nadie le hace caso. Me toca pedir las consumiciones de todos. Le pago. El camarero lanza sobre un barril, con desprecio, las monedas que le he dado. Dice que no valen nada. Las miro, algunas tienen forma de estrella, otras parecen botones. Nadie me hace caso, decido irme. Llego a casa de mis padres, el edificio está en obras. Subo por las escaleras. Al pasar por el piso de mías veo a un hombre metiendo muebles y un colchón. No sé si avisarlas porque ya imagino la que se puede liar y estoy muy cansada. Mi hermana y su novio entran a toda prisa. Llevan sombreros y abrigos negros hasta el suelo, parece que midan dos metros cada uno. Me recuerdan al personaje de "El cebo". Mi hermana me mira sin decir nada. La agarro por las solapas, la zarandeo. ¿¡Qué ha pasado!?, le grito. Alberto ha muerto, dice mi hermana. Tu padre también, añade el novio. Las piernas se me doblan, caigo al suelo. Mi padre, también con abrigo, me saluda desde el quicio de la puerta.

agujeros

jueves, 8 marzo 2018. Estamos en la terraza de un restaurante. En el centro de las mesas, donde normalmente hay un agujero para meter las sombrillas, hay agujeros enormes por el que puede caer hasta un plato. Un camarero comienza a traernos la cena en platos cuadrados. Menos mal, pienso. Otro camarero, como si me hubiera leído la mente, se acerca para explicarnos que los agujeros no son para las sombrillas sino para meter las estufas en invierno. Sonia aprovecha y se queja de la luz. Dice que no es nada romántica, que se va y que ya volverá otro día.

maldiciones

domingo, 4 marzo 2018. Estoy en un aeropuerto. Una chica llega para recogerme. Me mira las manos. No me pregunta si le he traído algo pero sé que me lo está preguntando con la mirada. Le digo que he olvidado su regalo. Ella me acaricia la cabeza. Me dice que no importa. Cuando se da la vuelta y se aleja la oigo mal decirme.

cruces, vírgenes y berenjenas

sábado, 3 marzo 2018. Estoy en un rancho. Cruzo la carretera hacia los árboles envuelta en una manta. Un camión que pasa en ese preciso momento me cede el paso, le digo que siga con un gesto. Se hace de noche de repente. Ya en casa, le pregunto a Robert-Louis si Odile Ruiz sigue haciendo esculturas. Ahora mismo trabaja en cruces y vírgenes, está abajo, en el taller, la verás en la cena, dice. Rosamari, una niña del colegio a la que no veo hace años, me pregunta si puede cenar berenjenas. Claro, todas las que quieras, le digo. Su cara feliz de niña de ocho años.

doble monito

jueves, 1 marzo 2018. Parece una boda de postín. Hay militares con todas sus condecoraciones y reconozco a algunos políticos. Si uno se fija en los detallitos, descubre que los chaqués están algo raídos y las perlas de las señoras son falsas. Yo estoy en un rincón con una pareja a la que no conozco. Él dice que es crítico literario y me habla de un idioma que ha inventado para escribir sus críticas. Monito significa Guay y Doble significa Libro: cuando diga "Doble monito", nadie sabrá lo que estoy diciendo, dice y se ríe a carcajadas de su propia ocurrencia. En segundo plano varias señoras muy gordas pelean por unos chales de hilos plateados que están repartiendo entre los invitados. Al día siguiente aparece una foto de la boda en el periódico. Se ve a los novios brindando en el jardín rodeados de invitados. Ves, si hubieras venido saldrías en la foto justo aquí, le señalo a Oeste un hueco que hay entre los novios y Garriga Vela.
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Hemos quedado para comer con un grupo de amigos. Se supone que es la segunda noche que nos vemos. Todos hablan de lo bien que lo pasamos, de las cosas tan divertidas que conté. Yo no recuerdo haber estado en ningún sitio la noche anterior, pero al entrar en el restaurante, hasta los camareros me saludan como si me conocieran. Le digo a Alberto al oído que no recuerdo absolutamente nada, que si es una broma. Alberto dice que me enseñarán las fotos para que vea que es verdad. Me pasan un álbum pequeño con fotos, pero ni son de ninguna cena ni no salgo en ninguna.
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Estoy en casa de mi abuela. Se hace de noche de repente, comienza a llover. Mi hermana no ha vuelto. Salgo al jardín. Miro la calle arriba, abajo, nada. Sólo veo a unos individuos con mala pinta en un coche aparcado. Mantengo la puerta entornada. Veo llegar a una de mis tías, le digo que entre rápido. Llegan mis primas, las hago pasar, les digo que no enciendan las luces y no hagan ruido, que mi hermana no ha llegado y no sé dónde puede estar. Entreteneos con esto, le digo y les doy una bolsa llena de enchufes y cables para que lo ordenen. Salgo al jardín y me acerco a la cancela. Grito el nombre el mi hermana. Veo que dentro del coche se enciende una cerilla. Que fumen no es buena señal, pienso. me doy cuenta de que estoy descalza bajo la lluvia. Cuando estoy a punto de cerrar la puerta aparece mi hermana vestida de verano con una vaso tipo maceta enorme en la mano. Al verme, lo vacía en el suelo y se encoge de hombros.

cartas mal atadas

miércoles, 28 febrero 2018. Alguien me pide que busque sus zapatos bajo la cama. Sólo hay uno, una manoletina beige muy ramplona que me parece enorme. Dudo si yo podría llevar un zapato así. Me la pruebo, me queda, me sorprendo. También veo una caja blanca de madera con una B que me hice hace años para guardar recuerdos. Está abierta, sobre ella cartas mal atadas con una cinta. Pienso que quizá se las dejé a alguien para que me las guardara y ha cotilleado. Siento una tristeza enorme. Intento recoger todo lo que hay mío debajo de la cama para llevarlo a casa.

tartas y fotocopias

lunes, 26 febrero 2018. Un tipo tristón con guitarra canta algo donde dice que hace tartas. El público se burla. Sale corriendo avergonzado. El poeta Piquero, que está en la barra, me dice al oído "Hoy es mi cumpleaños". Corro tras el cantautor para encargarle una tarta.
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Mi prima Elisa hace fotocopias en unas máquinas. Hago cola tras ella. Detrás de mí, un chico muy joven espera y me besa el cuello con disimulo. Me río, pienso en la cara que pondrá cuando me vuelva y vea que podría ser su madre.

oeste y los rusos

sábado, 24 febrero 2018. Oeste quiere enseñarme las calles donde jugaba de niño. Subimos la cuesta que lleva a General Ibáñez. ¡Aquí jugaba yo!, quizá hemos jugado juntos sin saberlo, le digo entusiasmada. Camina muy rápido delante de mí, como si las calles fueran a desaparecer. Gira hacia la izquierda, donde estaba el obrador y la casa de Marisol. Al fondo había una escalera de obra que llevaba al camino del seminario. Ahora hay escombros. Oeste trepa sobre ellos. A mí me detiene una rusa enorme y dos rusos malencarados. No han visto a Oeste que está a punto de alcanzar el camino, le hago un gesto para que escape e intento distraer a los rusos.

acera

martes, 20 febrero 2018. Paso por delante de una gran casa con jardín. Se supone que es de un famoso escritor. La cancela está cerrada y me tumbo en la acera a esperar que aparezca. Al cabo de un rato sale y se tumba a mi lado. No recuerdo de qué hablamos, pero la sensación de paz y felicidad es enorme. Aparece su mujer y se sienta entre los dos. Cuenta algo supuestamente muy gracioso que no llego a entender. Cuando se levanta para marcharse me fijo en que está completamente desnuda.

sol de garaje

jueves, 15 febrero 2018. Grupo heterogéneo de desconocidos. Esperamos a las puertas de un edificio (se parece al obispado). Reconozco a María Lapiedra. Me mira, me saluda con un gesto y camina hacía mí. Nos sentamos en un escalón. Va vestida de rosa pálido, con una lazo enorme. Parece una niña. Le pregunto si le compensa esa vida de escándalos que lleva. Me lo paso muy bien, dice. Una chica se la lleva de mi lado. Pienso que es su agente. Suerte, le digo. El resto del grupo y yo entramos a una habitación que parece un garaje. Cada uno se sienta donde puede. No conozco a nadie. Un tipo con cresta amarilla me hace un gesto con la mano. Parece Manuel Rivas. Pienso que se ha puesto esa cresta para que nadie lo reconozca. Un tipo nos va pasando un micrófono. Tenéis que decir un aforismo no kafkiano sobre el amor, dice. No entiendo nada y todavía sigo dándole vueltas a la cresta de Rivas. Cuando llega mi turno digo: El amor es pan comido. ¡He dicho no kafkiano!, me grita el hombre del micrófono. Una niña y su padre intentan convencerme de que tengo que escribir odas. Odas a poetas contemporáneos, ¡es lo último en poesía! dice la niña. ¡Pero que rimen!, añade el padre entusiasmado. Quiero irme de allí. Busco a Alberto. Nada. Al fondo de la sala hay un grupo en hamacas, como si tomaran el sol. El rincón de los cocineros, pienso. Pepe ve mi cara de pocos amigos y me tiende su móvil. Llamo a Alberto, dice que está en la estación de autobuses, que no aguantaba más. Jordi Cruz, desde su hamaca, señala sonriente mi camisa (blanca) y la suya (estampada de planetas), como diciendo que tenemos un gusto parecido. Me despido. Al salir vuelvo a encontrarme a Rivas. Ya no lleva cresta, se ha peinado con flequillo a tazón. Progresas adecuadamente, le digo. Al salir, oigo a mi madre llamándome a gritos. Por fin, pienso.

partido gomilla

domingo, 11 febrero 2018. Los nuevos candidatos a presidente del gobierno están tumbados en hamacas de lona como si estuvieran tomando el sol, pero es de noche. Soy la única mujer. Cuando llegó me sientan el la última hamaca. Un chico (que resulta ser mi sobrino Diego) nos va preguntando el nombre de nuestro partido y una propuesta. Toma nota en una libreta. Cuando llega mi turno le enseñó una gomilla del pelo. "Partido gomilla", y mi propuesta es que nadie tenga poder, ni siquiera yo, como en esta gomilla de la todos pueden tirar y nadie puede romper. Diego niega con la cabeza con gesto de darme por imposible. Me tacha de la lista. Eliminada, dice muy enfadado.

abeja reina

sábado, 10 febrero 2018. Alejandro me abre la boca, repasa cada diente y cada muela golpeándola con una varilla metálica. El sonido me da escalofríos. Dice que si de verdad quiero ser abeja reina debo sustituir mis empastes por unos nuevos.

puerta

jueves, 8 febrero 2018. Entro en casa. Al cerrar la puerta la madera es tan flexible como una cortina.

autocorte

martes, 6 febrero 2018. Me corto el pelo frente a un espejo con poca luz. Lo tengo más claro y aguado que en la realidad. El corte me queda bien. Veo unas zapatillas de casa llenas de arena. Las vacío en el lavabo. También salen algas. No sé muy bien donde estoy. Llego a una cocina. Hay dos chicas hablando con un chico. Tienen postura de estar criticando algo/alguien (con los brazos cruzados sobre el pecho y el ceño arrugado). Me he cortado el pelo, les digo emocionada. No me hacen ningún caso.

fallin'

sábado, 3 febrero 2018. Marqués está rodando una película en el comedor de casa. Los actores están tumbados sobre la mesa. Les da instrucciones. Los rodeo para no molestar. Como apenas hay sitio entre la mesa y la pared, tropiezo y una moneda que llevo en la mano cae al sueño y se rompe como si fuera de arcilla. Marqués me mira con gesto de "No interrumpas". Es de oro, le digo a modo de explicación. Recojo los trozos más grandes por si pudiera pegarlos, y escondo los pequeños bajo la alfombra. Finalmente decido dejar lo que queda de la moneda dentro de una cajita de porcelana, esperando que nadie la encuentre nunca. Suena Fallin' de De La Soul, pienso en Andrés, miro hacia la puerta y veo que asoma la cabeza como diciendo "¿Te acuerdas?", y sonríe al ver que yo estaba mirando la puerta por si se asomaba.

ojos de cordero

jueves, 1 febrero 2018. No sé dónde estamos, parece un establo. Veo a Alberto pegado a la pared intentando deshacerse de un perro. Me fijo en que van unidos por una cuerda, y el perro además de cuatro patas tiene un brazo por rabo. Con el rabo-brazo intenta echarle una cuerda al cuello como en un rodeo, pero no lo consigue. Alberto parece estar medio dormido, porque no se defiende. Me acerco, los separo, agarro al perro por las patas traseras y se convierte en un cordero. Me da igual, pienso. Tomo impulso y le golpeo la cabeza contra la pared de piedra varias veces.

primera carrera contra un autobús de línea

miércoles, 31 enero 2018. Hablo con alguien sobre el momento en que el ser humano empezó a andar erguido. Le hablo de las cosas que nunca sabremos: el momento exacto de las primeras veces de las cosas no personales, como cuál fue la primera palabra de la humanidad. Le hablo de que ahora mismo, con tanta evolución y tanta tecnología, tampoco tenemos ni idea de las primeras veces de nada. Por ejemplo de la primera mentira. O la primera vez que alguien se echó una carrera con un autobús, me dice. En ese momento recuerdo que llego tarde a casa de mis padres, echo a correr. Veo pasar el C1. No me da tiempo, pienso. Corro cuesta abajo, un coche me golpea a doblar una esquina. De repente estoy en una especie de discoteca estrecha. Por megafonía avisan de que el autobús saldrá en unos segundos. ¿Estoy dentro?, ¿he ganado la primera carrera contra un autobús de línea?, me pregunto.